23
de
dezembro
Na terra paralela onde não se vê - mas se sabe, de algum lugar;
e sei que você não existe, aliás nem tenho problemas com isso.
Nós somos grandes, eu em tamanho e brios; você, como disse, uma folha em branco, um nada declarado em que tua ausência significa um pouco mais de paz de espírito para as pessoas que eu encontro no caminho. Ah, não tem filhos, os abutres que carrega sempre com você; não há corja, macumba e reinvenção dos fatos.
Se eles existirem, talvez eles sejam cultos - e se o forem, numa probabilidade de quinze a oito mil dimensões, seria praticamente impossível. Sabe como é, se trata duma dimensão alternativa, não uma improbabilidade quântica.
Antes que me esqueça, nessa realidade os filhos conseguem falar com seu pai.
Num sub-universo particular descendente desse achei parte de você, e nela você é verdadeira e gentil; ah, e sabe falar, e não tem a mania de se raspar em público, na sala e não se põe a fazer as refeições com as patas (ops!) na mesa.
Sabe se comportar quase como gente; sabe amar e modificar, e construir em vez de degladiar. Para tanto, tem um mínimo saudável de cultura - principalmente no cardia, sabendo verdadeiramente somar sem cobrar, sem atrelar ao financeiro.
Nessa realidade, você sabe realmente conjugar o verbo amar; e talvez exatamente por isso, sabe ser bela sem bugigangas, alisamentos, truques ou disfarces; também não tem sotaque. Como disse, sabe falar e conversar -
como gente de verdade faz.
Nessa realidade, sou feliz por estar casada com meu pai.
23
de
dezembro
Volta ao desenho;
melhor dizendo, volta a regularidade de desenhar - aquecendo os dedos, soltando as mãos, untando os membros e fiirmando o traço.
Diante de tantas lacunas, o gelado envolvimento do abandono, onde o destreino é uma parábola de minha própria condição atual.
Em busca de novos estilos, literalmente, redefinindo um traço, uma linha, uma cara - e existe uma certa dificuldade nesse recomeçar -, e de um certo modo nessa mesma busca, um resgate de minha própria personalidade.
23
de
dezembro
estudos de um cavalo; desse estilo para se transformar nisso:
23
de
dezembro
promete; e não é papo;
segura peão:
2009 vai ser porrada,
no melhor e no pior.
23
de
dezembro
tem dias que não há outro tom;
tem horas que não há outra cor.
23
de
dezembro
Dez anos;
teve aeroportos, partidas, lágrimas; um enfarte, mil brigas, milhões de mal-entendidos.
Algumas esposas, alguns cabelos - que caíram, que cresceram; uma barba que teima em ficar branca, uma barriga que cresce, outra que some. Idas e vindas; parecia que era e nunca mais seria.
Quase que se passou uma eternidade, mas os dois amigos finalmente se reencontraram; parece que não houve tempo, parece que não houve nada.
Parecemos não sermos mais os mesmos.
17
de
dezembro
Vá e diga que não vim
que eu me acabei
e que quase morri.
Fale que cometi todos os excessos
fumei, traguei, bebi e cuspi
conte que não sou mais nada
que não valho muito
perdi tudo e não sobrou nada
nada; sou um hiato entre dois nadas.
Fale que sou uma bicha louca
um aidético leproso
amaldiçoado
diga que meu cabelo caiu
meus dentes quebraram
que falam mal de mim
dizendo até que estou fedido
conte que tudo aquilo acabou
tudo em mim desabou
daquele talento pouco restou
que nada tenho
dinheiro, comida, abrigo
nada nos bolsos
nos pratos, armários, nas mãos
no porta-retrato,
em meu lençol, no meu cobertor
no meu coração que um dia quebrou;
fale da miséria que estou
e avise pra ter cuidado -
se um dia eu entre em contato
avise pra jamais retornar
e me esquecer de uma vez.
e se perguntarem de mim
fale que sumi e parti,
se passar por você
digo que não vi
e que nunca,
nunca estive aqui.
15
de
dezembro
Se você fosse uma música,
qual seria ela ?
